Triste domingo
un día, una hora
la casa, la vida
se nos encima
nos descoloca
nos aloca
Un parrón
mortuorio
moribundo
mortífero
mortal
sirve de puerta de salida
en una casa
triste
cascarienta
sufrida
melodramática situación
una mujer se acaba
Un punto final se descompone
jueves
miércoles
Mirando por ahí... he encontrado esto en Nubes rojas que me interpela y que corresponde con lo que siento cuando escribo.
"Ahora sé que cada poema debe ser causado por un absoluto escándalo en la sangre. No se puede escribir con la imaginación sola o con el intelecto solo; es menester que el sexo y la infancia y el corazón y los grandes miedos y las ideas y la sed y de nuevo el miedo trabajen al unísono mientras yo me inclino hacia la hoja, mientras yo me despeño en el papel e intento nombrar y nombrarme. "
Diarios. Alejandra Pizarnik.
martes
Emil Nolde
LOS AMIGOS
En el tabaco, en el café, en el vino,
al borde de la noche se levantan
como esas voces que a lo lejos cantan
sin que se sepa qué, por el camino.
Livianamente hermanos del destino,
dióscuros, sombras pálidas, me espantan
las moscas de los hábitos, me aguantan
que siga a flote entre tanto remolino.
Los muertos hablan más pero al oído,
y los vivos son mano tibia y techo,
suma de lo ganado y lo perdido.
Así un día en la barca de la sombra,
de tanta ausencia abrigará mi pecho
esta antigua ternura que los nombra.
Julio Cortazar
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